Un tempo, era d'estate,
era a quel fuoco, a quegli ardori
che si destava la mia fantasia.
Inclino adesso all'autunno
dal colore che inebria,
amo la stanca stagione
che ha già vendemmiato.
Niene più mi somiglia,
nulla mi consola,
di quest'aria che odora
di mosto e vino
di questo vecchio sole settembrino
che splende nelle vigne saccheggiate.
(V. cardarelli)
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